Pela manhã

Às vezes o ar é mais denso, como um nevoeiro pesado. E respirar custa e entre cada exalação, pensamos se vale a pena o esforço. E de tanta solidão ao redor, pensamos que talvez não valha. Só uma estranha sensatez nos puxa para este lado, nesta margem sempre molhada e triste, onde o sol não brilha.


No peito um frio que assenta como a geada pela manhã.
As mãos ardendo irrequietas, em chama vã.
E na garganta uma rouquidão que rouba a voz;
Poemas por dizer, porque estamos sós.
E os braços são pesados e não agem.
Os olhos vidrados, nalguma miragem...
Porque nem os sonhos acordam pela manhã.
Há vento frio, que adia tudo para amanhã.
Um esboço de um sorriso, parece um esgar!
Alguém sussurra, querendo chamar.
E mais uma vez nenhum afã...
Esfarrapa-se o nevoeiro pela manhã.
Os passos são presos, lentos e pesados.
Ninguém, por nenhum dos lados;
Criatura esfingica, parada no monte.
A coragem não tem fonte;
Nem a liberdade caminho por onde seguir.
Só o medo dá vontade de fugir;
Só o vento soprando em redor,
Traz o perfume da flor.
E se a mente restar sã;
Encherá o peito de ar, pela manhã!

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Artigo Pela manhã publicado por mitro na data de sexta-feira, 13 de março de 2015. És convidado a comentar! Já tem 0 comentário(s) Ou então volta para o início -> Pela manhã