POETA TRISTE

Que importa o dom? Há dons que são como maldições e mais valia não os ter. Às vezes é como se fosse uma antena. Uma antena a absorver todas as vibrações do mundo, o sentir o que se transforma em sentimentos. E o dom apenas te deixa sintonizar essa música. Essa música que toca sempre triste...

Ai quem dera que o poeta triste,

Encontrasse a alegria.

Quão diferente seria,

A sua poesia,

Que apenas na tristeza insiste!

Quem dera que o poeta triste,

Apanhasse um pouco de sol no rosto!

Mas tu já viste?

Apenas conhece o sol posto!

Oh poeta assim tão triste,

Quem de tal tristeza te inundou?

Que beleza te cegou,

Para quem como tu, assim resiste?

Tanto da alegria se separou!

Oh poeta triste,

Não cegues já!

Olha que a vida não é má

É apenas um chiste!

Milagre

Dizem que não há milagres. Talvez não haja mesmo, ou então mentiram-nos porque esperar por eles, demora quase sempre uma eternidade.Ninguém tem eternidades para esperar. Aliás o tempo é rápido a correr connosco, sempre com pressa do futuro. Ergues os braços para o céu, mas é apenas para expressar impotência. Tudo o que tens de sobra...


Ser ou não ser,
Na impossibilidade,
De escolher.
Sem facilidade,
Deixar cair.
Tombar,
Ser para morrer.
Sentir,
Que amar,
Não é suficiente.
Que um dos dois,
É tolo, um demente!
E aqui se chega pois,
Às encruzilhadas.
Linhas da vida,
Armadilhadas.