Grunhido

Meu amigo, não fiques triste. Não vale mesmo a pena. A morte traz a paz. Uma paz eterna, que mesmo coisa sem ter fim, ou o lugar onde todos ficamos reduzidos à importância que temos, Não é muito grande essa importância, num Universo tão vasto. Demasiado vasto, tão eterno, para a nossa pequenez. É só a nossa cabeça que nos quer fazer sentir importantes, para nos manter de pé... Mas a gravidade desta machina mundi obriga-nos sempre a cair...sempre a cair...


Agora que em mim,
A fonte da seiva secou;
A árvore chega ao fim,
E a ave negra pousou...

Quem espera sentado,
Dessa margem, desse lado,
Por onde o rio ainda corre;
Contrário a este, onde já morre.

É serena e calma a margem,
Onde galhos findam viagem,
E peixes buscam abrigo.
Donde aceno um adeus amigo!

Já ao dia acho-o escuro;
E os tímpanos, boa espessura!
Não consigo saltar o muro;
Desta doença não há cura!

Mas faz-me um último favor,
Dá-me abraço, suave calor,
Em silêncio; no término da viagem;
A este teu velho conhecido!
porque a linguagem,
ainda é só grunhido!

Metal Português

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Nada Mais Resta

Sempre chega um momento em que pensamos no que a vida foi, ou ainda é. Dos amores que nos tomaram e daqueles que fomos forçados a deixar, nesta interminável caminhada feita de chegadas e partidas, como antigamente os navios. E chega o dia em que o barco que somos, já não navega mais, submerge. Talvez seja o peso de uma vida cheia...

Lembro-me do cheiro a pinheiro verde,
Do tojo a roçar-me nas pernas.
E do tempo que se escoa e perde,
Ao lembrar as memórias mais ternas.

Sei que me amaste com força nobre!
Fizeste de mim rico e tiveste de ir,
De repente fui apenas só e pobre;
Cansado veleiro, sem vontade de partir!

Nada mais resta. Espero sereno a morte;
nada presta, breve momento. E é tormento;
nem no amor, nem no jogo, tenho sorte.

E sou aquilo em que aos poucos me desfaço.
Paixão que foi contigo; num último abraço.
Ganhei raízes, andar já não consigo...

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A longa noite

Não sei se já te interrogaste sobre o sentido da vida. Talvez ainda seja cedo para te perguntares essas coisas. Usufrui enquanto tens tempo, porque possivelmente terás tempo para te interrogar sobre isso mais tarde. Em boa verdade, acho que ninguém sabe qual o sentido da vida. Mesmo os convictos. Talvez só a morte tenha sentido, já que arrasta no seu manto longo todos os que já viveram. Já pensaste nisso? Que afinal a única coisa sem sentido, seja a vida?

Sem pressa, nem vagar, a longa noite avança.

A eternidade é toda dela sem descanso.

E a humanidade está perdida nesta dança.

Segue qual rebanho sem pensar – vai manso!

E a existência é só isto e nada mais?

O intervalo entre o donde vieste e para onde vais?

Talvez a natureza seja perversa e corra,

Maldade sua, fazer-me nascer para que morra…

A vida é para sempre uma busca de perfeição.

Mas nasceste imperfeito, tens de ir embora!

Dos teus erros, outros melhores virão,

E a morte essa, tem pressa, nunca se demora…

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Pena

Alguns dizem que não querem que por eles tenham pena. Mas a pena é um aconchego, depois que tudo o mais se foi, e se fica vazio. Alguns querem ser amados. Não querem pena. Pois sim... e se não puderem ser amados? Se por algum motivo monstruoso, esse sentimento não os possa alcançar? Ou tão só, sejam as circunstâncias a ditar a impossibilidade? Não sei... Talvez não seja assim tão mau restar alguma coisa, como a pena...quanto mais não seja, para escrever!

Dialética de tensa relação,
Tango dançado a dois.
Parecia intensa paixão,
Mas não foi o que veio depois!
No jogo do empurra,
Algum golpe esmurra;
E um mais duro,
De novo faz erguer o muro.

Que flor nele pode crescer?
Não estará condenada a secar?
E não me consigo erguer...
E no meu peito está a nevar.

O que nos separa,
Não é coisa pequena:
Dissipou-se o amor,
Ficou só pena!

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Pela manhã

Às vezes o ar é mais denso, como um nevoeiro pesado. E respirar custa e entre cada exalação, pensamos se vale a pena o esforço. E de tanta solidão ao redor, pensamos que talvez não valha. Só uma estranha sensatez nos puxa para este lado, nesta margem sempre molhada e triste, onde o sol não brilha.


No peito um frio que assenta como a geada pela manhã.
As mãos ardendo irrequietas, em chama vã.
E na garganta uma rouquidão que rouba a voz;
Poemas por dizer, porque estamos sós.
E os braços são pesados e não agem.
Os olhos vidrados, nalguma miragem...
Porque nem os sonhos acordam pela manhã.
Há vento frio, que adia tudo para amanhã.
Um esboço de um sorriso, parece um esgar!
Alguém sussurra, querendo chamar.
E mais uma vez nenhum afã...
Esfarrapa-se o nevoeiro pela manhã.
Os passos são presos, lentos e pesados.
Ninguém, por nenhum dos lados;
Criatura esfingica, parada no monte.
A coragem não tem fonte;
Nem a liberdade caminho por onde seguir.
Só o medo dá vontade de fugir;
Só o vento soprando em redor,
Traz o perfume da flor.
E se a mente restar sã;
Encherá o peito de ar, pela manhã!

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Tempestade

Tenho a impressão que a felicidade não é algo que construímos ou conquistamos. A felicidade é um dom: Alguns têm, outros não. Ou se descobre nos acasos da vida, ou nunca se descobre, como se para sempre nos deixasse orfanados. Lutar é em vão. Às vezes sinto-me em vão...

Esfrangalhei as asas em queda abrupta

E não sei o que sou

Figura por demais caricatural e bruta

Inimigo de mim próprio, por onde vou

Estilhaços de um amor de cristal

Que não devia, mas fez mal

Agora dói-me a tua ausência

Em toda a doçura um azedume

Uma insatisfação, ou um queixume

A isto não responde nenhuma ciência

Sonhei, mas acho que não acreditei

Com suficiente força ou fé

E fiquei na costa, remoinho da vida, sem pé

Agora a debater-me nos meus medos e receios

Fantasmas misturados com anseios

E sem jeito, nem saber,

O sonho foge, em areia se desfaz!

A felicidade, bruma a desaparecer,

Ainda ontem tudo parecia estar bem e de feição,

No peito em felicidade, pulando o coração,

Batia forte e hoje…éis que aqui jaz.

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Voando Só

Eu gostaria de ao nascer do sol, nascer também. O peso dos pecados que me atiram para o sono, pela noite, pudessem jazer para sempre na escuridão. E cada manhã fosse uma promessa plena e nova. Quem sabe? Talvez a existência se tornasse mais suportável, porque haveria sempre um recomeço. Se calhar, nem era preciso... Uma redenção seria suficiente!

Não sabia que era pássaro;

Até espreguiçar os braços,

E senti-los macios.

Dei uns passos,

No chão da gaiola;

Passos vazios...

Cordas tangendo,

Na viola!

Sou eu gemendo.

E ela veio abrir...

Ficou ali a olhar,

Para mim,

A sorrir!

À espera de me ver,

Partir,

Voar!

Abri os braços,

Asas esticadas!

Do voo, vi-lhe os traços,

(Nenhum arrepio me bule.)

Um esforço, umas penadas!

Lancei-me em mergulho,

Apanhei bebedeiras de azul!

E esta sensação de euforia,

Embriaguez de alegria,

Tão bom sentir-me assim!

Mas era uma ilusão,

Esse céu todo pra mim!

(Era talvez hiper-ventilação,

Ar limpo, sem nenhum pó.)

E tudo, porque voava só...

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Terceiro Acto

Já pensaste quando vais partir? Dantes doía-me pensar nisso. Imaginar um futuro onde eu não estivesse, parecia-me insuportável. Agora já não. Acho que ficamos tão fartos de tudo, da repetição dos erros, dos nossos e dos outros, até à náusea. De alguma forma partir torna-se um alívio, já não faz mal. Mas nunca sabemos quando esse dia chega... O dia da chuva negra.



Que chuva cai, tão negra,
Excepção que confirma a regra;
Que a chuva é transparente!
Já não sei se é delírio da mente,
Pedaço este de mim, sem cura,
Esta chuva ácida que corrói e me perfura!

Diz-me se não pareço um adamastor?
E se sorrio é uma mentira, artefacto,
Coisa pouca, fingindo não ser dor;
Para revelar tudo no final, terceiro acto,
Desta peça teatral, que é a vida,
Cena final, sempre perdida!

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PARTIDA

Não precisa de morrer ninguém que amamos, para sentir a mesma dor. Basta que a distância seja grande, que não possas abraçá-la mais, que nunca mais sintas o seu perfume, o sabor dos seus lábios... Quando todos os bons momentos estão no passado, e por muito que ambos queiram, não pode ser. Dói. Amar dói...

Partida

Oh a alegria da chegada!

O prazer da descoberta

Abraçar a pessoa amada

Janela aberta

Para o jardim delicioso

Onde tudo é maravilhoso

Mas nesse instante

Não nos passa pela mente

Que de repente

Tudo pode mudar

Ficar diferente

O peito outrora cheio

A bater descompassado

Possa agora esvaziado

Meter o medo de permeio

Os teus braços fortes

As mãos que agarram

Encontram outras sortes

Marinheiros que desamarram

E se dantes era tudo alegria

A verdadeira essência da vida

Chega o negro dia

Em que tudo é partida...

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Espuma branca

A vida é volátil como a espuma das ondas que cansada vai lamber o areal. Sopra o vento e vai embora. Mas as ondas, vão e vêm. É cíclico como nascer e morrer. E o que sobra no intervalo, o que realmente faz valer a pena, o que nos salva e nos redime, é o amor... Mas é sempre a doer, sempre! (Se é um amor que não dói, talvez não valha a pena, talvez não seja sequer amor!)


Preciso de uma praia onde deixar pegadas;
Onde abrir os braços como mastros ao vento;
Oferecer a face à chuva e às trovoadas;
Sem um suspiro, nenhum lamento.
Depois ser escolho, jogado na areia;
Uma vida inteira, que apenas parece meia.
E nada importa, mundo novo além,
Que termine o mal todo, reste só o bem!
E se não houver nada que reste,
O sobrar que não moleste.
Olhos inundados de mar!
Na vida a naufragar,
Tende piedade e deixai-me fugir;
Peixe encalhado em qualquer lado.
Desejo intenso de pra ti ir.
Espuma branca que te vem seguir;
A ti aportar, a ti abraçar, a ti amar!

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